The Black Shofar

Rosh hashana 5768/69

 

A Viri.

 

Me he dicho

a mi mismo

en más de una ocasión

que extrañarte

de vez en cuando está bien,

que es por haberte encontrado

en tus letras

guardadas en un pedazo de mi historia,

en el fondo de un cuaderno

que de viejo

se marchita

tanto como lo que fue haciendo nuestro amor.

 

Decir más sobraría

tanto como tratar de explicarme

lo que me invade cuando te recuerdo,

que no es amor

en los términos

al menos

que solíamos inventarnos cada día,

y eso lo tengo claro,

 

pero

tampoco es algo que pueda ignorar

con besar

otros labios,

otras manos

u otra cara que no sea la tuya.

 

Probablemente

sea sólo la melancolía de un año que termina,

o quizá el recuerdo que se reacomoda

para aclararme

que ya no sos mía,

que ya no soy tuyo

y que el camino sigue

mientras nuestro lecho se enfría,

 

que las mareas suben y bajan,

que las mareas suben y bajan

al ritmo que lo hacían nuestras ganas

desbordadas,

al ritmo

que andamos ahora

cada jornada

alejándonos lo más posible

de las visitas y las miradas,

las nuestras

por supuesto,

bajo la luna

y del sol

suspirando una vez por año

cuando sonriendo nos pensamos

mutuamente

siendo acariciados por la brisa

frente a la playa

donde nunca nos tomamos de las manos.